Black Templar Tome I

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Le sergent Brüner était accoudé à la rambarde de la passerelle. Il portait son armure complète, ainsi que son casque. Sa main blessée avait eu le temps de cicatriser depuis l'affrontement avec les Eldars. Certains doigts étaient encore un peu raides, mais lors des entraînements il avait retrouvé toute l'agilité nécessaire. La passerelle sur laquelle il se trouvait était proche du plafond du hangar principal. Loin au-dessus du sol. Il aimait arpenter ses chemins de maintenances, pour réfléchir, seul et admirer depuis les ombres les hommes et le navire sous ses ordres. Des dizaines de mètres plus bas, brillaient les étincelles des postes à souder. Une pluie d'un millier de celles-ci pleura de l'aile gauche du massif Thunderhawk stationné au sol. Autour s'escrimaient un nombre anormalement élevé de servitors. Les optiques firent un grossissement automatique sur les silhouettes en contrebas, suivant l'impulsion mentale que donna le sergent qui fut retransmise à son armure en moins d'une seconde. Des servitors, leurs pieds remplacés par des chenillettes de métal arrimaient des missiles hellstrike sous les ailes du Thunderhawk, le préparant pour une prochaine sortie, prêt à affronter n'importe quelle menace. Après leur départ précipité de leur foyer, seul le Thunderhawk était opérationnel, et malheureusement leur stock de munitions et de missiles pour celui-ci était limité. C'est pourquoi sur Endless Hope, ils avaient fait une demande de missile hellstrike, ainsi qu'un large panel d'équipements pour le Defiance. Ces missiles étaient d'une grande rareté et coûtaient un prix exorbitant à produire. Les moyens de les produire étaient réservés aux adeptes les plus hauts gradés du Mechanicum et nécessitaient des manufactorums dédiés. Il comprenait pourquoi le commandant général de la prison essayait de limiter la vente de ses engins, même à des Astartes. Il avait dû surement faire jouer de ses relations pour que les arsenaux de la surface envoient les stocks demandés.

Le sergent aperçu un servitor qui rechargeait en munition le canon de bataille sur le toit du Thunderhawk. Ce servitor boitait légèrement, ses deux jambes de chair et de sang avaient été remplacées par deux jambes bioniques, et d'après ce qu'il voyait il ne ce n'était pas encore fait à ces nouvelles prothèses. Une de ses mains avait été aussi remplacée par une énorme pince, qui lui permettait de soulever aisément les caisses de munitions et les obus, sont autre main était une pince plus petite pour des opérations de maintenance. Sous les augmétiques de métal implanté dans son crâne et son œil on pouvait distinguer une dague, tatouée sur son crâne chauve et lobotomisé.

Cela faisait plus de trois semaines qu'ils avaient quitté l'orbite de la prison spatiale. Dans ce laps de temps frère Gauron et Osmound n'avaient pas chômé. Les prisonniers coupables de crimes de sang et jugé en tant qu'hérétiques avaient été lobotomisés et changés en servitors dociles. Ils avaient été envoyés dans les points cruciaux ans lesquels le navire manquait de main d'œuvre. Certains avaient été enchâssés dans des consoles de contrôles de tourelles de défenses rapprochées du vaisseau, d'autre envoyé en tant que mécaniciens comme celui que Brüner observait. Cela avait permis de gros progrès, et cela grâce aux augmétiques que leur avait fournis la prison en échange de cette main d'œuvre que personne ne voulait.

Les autres étaient quelques ponts plus bas et étaient malmenés par Makloff et ses hommes. Ils leur faisaient subir entrainement intensif sur entrainement intensif, les privaient de sommeil et de nourriture, afin de détruire la moindre parcelle des êtres qu'ils étaient dans le passé, et la moindre braise de conscience individuelle. C'était le prix à payer pour avoir une seconde chance, et de se racheter aux yeux de l'Empereur-Dieu de l'Humanité. Dans quelques mois, les survivants incorporeraient les rangs des forces de sécurité du vaisseau, agrandissant leur nombre, assurant une sécurité optimale en cas d'abordage ou autres situations dangereuses que pouvait receler l'espace profond. Le sergent était satisfait de la tournure que prenaient les choses. Un peu plus loin sur le côté du Thunderhawk assoupis, trônait lui aussi, dans sa torpeur le transport blindé de type Rhino, le Contempt of Death. Le chef de char, Rudikher rongeait son frein depuis leur départ de la croisade, il avait été affecté lui et son équipe à se vaisseau, assigné au Rhino. Mais il était en piteux état, le blindé n'était pas opérationnel pour le terrain, son moteur ne démarrait même pas. Il y avait presque tout à changer dessus. Ses plaques de blindages, un nouveau carburateur, une transmission intégrale, les galets de roulements de ses chenilles, la liste était longue. Mais ils il avait quand même en main l'entrainement de son équipage, et avait simulé pendant de longues semaines des combats et des débarquements sous feu ennemis avec les hommes du sergent Brüner. Le transport de troupe était une relique, une ancienne merveille du Mechanicum, mais pas en état de marche. Le chef de char, le techmarine et ses servitors avaient essayé tant bien que mal depuis leur départ de réparer ce char avec les pièces de rechanges qu'ils avaient en stock, en vain. Et le réapprovisionnement sur la prison avait permis de commander la fabrication des pièces nécessaires, et d'autres de rechanges pour le Rhino.

Ces dernières semaines l'équipage et une équipe de prisonniers convertis en servitors dédiés à la maintenance du blindé, avaient réussi à changer la transmission et les réparations de l'antique engin. Le sergent pouvait voir le chef de char vociférer sur les servitors qui lui tournaient autour, les admonestant d'insultes, mais les servitors n'en avaient cure et vaquaient à leurs occupations. Rudikher pointa du doigt son pilote qui était sous le char, surement en train de boulonner les dernières vis sur l'arbre de transmission flambant neuf. Il sauta dans le poste de pilotage par la trappe sur le toit du blindé. Le chef ordonna à tous ceux présent autour de s'écarter de quelques pas, les servitors décérébrés ne bougèrent pas et restèrent plantés devant. Un grondement parvint du char, puis plus rien. Rudikher se planta devant les meurtrières blindées permettant au pilote de voir la route et fit de grands gestes de ses mains, comme pour l'encourager de recommencer et de persister. Le grondement revint, plus fort, un toussotement tonitruant se fit entendre. Une épaisse fumée bleutée et grasse sortie des pots d'échappements de l'engin. Le moteur monta en régime, encore plus, il cracha une fumée qui recouvra l'arrière du blindage et le sol du hangar derrière lui. Le moteur s'emballa une nouvelle fois, et la machine eu comme un soubresaut fulgurant quand la première vitesse passa et l'engin se cabra pour avancer de quelques mètres en avant, ses chenilles neuves mordirent dans le sol du hangar. Elle avait failli écraser le chef de char devant elle. L'esprit de la machine, trop longtemps endormi était réveillé. Il avait soif de liberté et de carnage, comme un étalon trop longtemps resté enfermé dans son enclos. Le chef Rudikher croisa ses immenses bras sur sa poitrine et hocha la tête d'un air satisfait. Il s'approcha de l'engin grondant, et posa sa paume sur son blindage antique. Il apprivoisait la bête qu'il venait de réveiller. Son pilote sorti de la trappe et brandit en l'air un poing victorieux. Ils avaient réussi.

Le moteur tournait au ralentit sur le sol du hangar en contrebas, Gauron s'approcha de son sergent, qui semblait concentré sur le spectacle qui se trouvait en bas.

-Frère sergent, puis-je ? Demanda Gauron humblement.

Le sergent se retourna vers son frère apothicaire, et acquiesça. Dans un mouvement souple il enleva son heaume dans un bruit de dépressurisation, l'intérieur de son armure s'ouvrant sur l'air extérieur. Gauron fit de même. Le sergent lui tendit la main et le croisé vint à sa rencontre. Ils s'empoignèrent l'avant-bras, une coutume des guerriers de l'ancienne Terra. Puis Gauron lui tendit une tablette de donnée. Brüner pouvait sentir d'ici le parfum du prométhium qui servait de carburant ainsi que celui des fumées d'échappements. Gauron commença à lui faire son rapport.

-Nous sommes bientôt arrivé dans le système Orka, la dernière position connue de la quatrième croisade d'expiation. Enonça Gauron d'une voix calme.

-Notre frère Techmarine a consigné chaque obus, munitions et matériels réapprovisionnés sur la station. Comme vous pouvez le voir sur votre tablette cyber-data, nos réservoirs son quasiment pleins, nos racks de macro obus sont pleins, nous avons assez de munitions, de grenades pour une campagne prolongée. Les niveaux de vivres sont au plus haut. Nos stocks de pièces détachés pour notre parc de véhicule est satisfaisant. Et je vois que nos frères ont réussi à remettre en état de marche notre transport de troupe blindé.

-En effet, Gauron. Nous approchons d'une qualité optimale opérationnelle. Affirma le sergent.

-Pendant les semaines passées, avec l'aide du frère Osmound, nous avons converti presque la totalité des criminels violents en servitors. Ils ont été affectés aux postes les plus urgents à pourvoir, au vu du manque d'effectifs du vaisseau. En ce moment même nous finalisons la transformation des derniers. Les autres ont été pris en charge par les forces de sécurité pour leur incorporation.

-Impressionnant apothicaire, vous avez fait du beau travail.

-Deux prisonniers sont morts pendant les nombreuses opérations chirurgicales, leurs corps n'ont pas supporté les trop grands changements. Des pertes acceptables. Concernant nos futures recrues, dix pour cent ne termineront pas leur entrainement, soit par abandon ou par insubordination.

-Qu'ils soient exécutés sans autre forme de procès. Ordonna le sergent. Je ne veux aucun tir au flanc ou poids en trop dans mon équipage.

-Il en sera fait ainsi. Répondit Gauron. Ses années en tant qu'apothicaire au sein du chapitre lui avait fait voir nombres de morts et de souffrances. Seul un froid calcul des chances de vie et de mort comptait sur un champ de bataille. Mais cela ne voulait pas dire qu'il ne se battrait pas pour garder un seul de ses frères en vie. Dans le cas de ces prisonniers, il n'avait aucune pitié.

-J'ai une consigne pour notre capitaine de la sécurité. Qu'il mette en place des nouveaux quartiers pour accueillir nos nouvelles recrues quand ils seront incorporés. Je veux aussi qu'ils rejoignent des escouades de gardes vétérans, qu'ils se mélangent à l'équipage et qu'aucune distinction ne soit faite entre eux.

D'aucune sorte. Mais seulement quand ils auront gagné l'honneur de servir le chapitre.

-Je vois ce que vous voulez faire sergent. Vous voulez qu'ils s'intègrent complètement à l'équipage.

-Absolument apothicaire. C'est la seule solution viable. Affirma le sergent. Frère Gauron acquiesça en silence.

-Frère Rudikher et son équipage pourront se joindre à nous pour notre prochaine opération ? Demanda Brüner, pensif.

-Négatif monseigneur. Nous sommes en manque de personnel pour le pilotage frère sergent. Frère Hasmond ne peut se passer d'aucun membre de son équipe pour piloter le Thunderhawk de transport. Si vous regardez sur la tablette, nous avons effectué des tests d'aptitudes de pilotages sur les détenus. Certains sont prometteurs, et nous les avons améliorés cybernétiquement pour en faire des servitors pilotes. Malheureusement l'apprentissage des compétences sur ce genre d'appareil super-lourd est long et fastidieux malgré l'avantage de l'implantation des implants mnémoniques.

-Vous me dites que nous ne pourrons pas déployer un renfort blindé pour cause de manque de pilote ?

-Affirmatif frère sergent.

-Laissez-moi l'annoncer à frère Rudikher. Demanda le sergent, le regard perdu vers le blindé qui vrombissait au loin, faisant tourner son moteur qui n'avait pas fonctionné depuis des dizaines d'années.

L'intérieur du stratégium était brumeux de la fumée du cigare du capitaine Ström. L'épaisse fumée odorante passait à travers la lumière verte qu'émettait la table hololithique qui trônait au milieu de la pièce. Elle affichait un schéma du Revenant qui traversait une carte en trois dimensions du Warp. Il approchait bientôt de sa destination. Tous les membres importants de la croisade d'expiation étaient présents.

-Nous allons sortir du Warp dans quelques instants. Averti le capitaine.

Comme pour lui donner raison, le navire vibra par les forces exercées sur lui. Le capitaine se tint à la table hololithique pour ne pas tomber, les Astartes restèrent debout, bras croisés, dans leurs armures, impassible. Le navire sortait calmement du Warp, aussi calmement qu'il était possible. Le voyage c'était fait sans encombre depuis la station prison.

-Bien. Translation terminée. Déclara le capitaine Ström. Synchronisation des horloges, et téléchargement des données de la balise du système.

Les voyages Warp étaient dangereux, des démons pouvaient attaquer des vaisseaux aventureux qui passaient sur leurs domaines, mais le temps aussi altéré dans l'immaterium, c'est pourquoi à chaque fin de translation, une synchronisation était nécessaire pour savoir le décalage temporel qu'ils avaient vécu. Quelques secondes concernant ce voyage, rien d'anormal. Les données défilaient sur les écrans, illuminant les visages des guerriers autours. Chaque système possédait une balise à la sortir de son point de Mandeville, une sorte de phare, qui donnait un nombre incalculable de données sur les vaisseaux qui sont passés dans ce système ou l'historique des combats, si on avait les autorisations nécessaires, évidemment.

-Je vois quelques informations sur la quatrième croisade, elle est bien passée par ici. Dit tout haut frère Markus.

-En effet. Lui répondit Gauron. Mais rien qui stipule qu'elle en est repartie.

Une rune d'avertissement apparu sur tous les écrans. Un message d'alerte sonna dans la pénombre du Stratégium.

-Un régiment de la garde impériale sur Orka VIII, demande assistance militaire à toute force qui entendra ce message. Ils préparent une attaque suicide sur le dernier bastion ennemi. Lu le capitaine.

-Cela fait combien de temps qu'ils attendent du renfort ? S'enquit Lyderic qui se rapprocha de la table, sortant des ombres.

-Bien trop longtemps, lui répondit le sergent Brüner. Capitaine, vous allez nous approcher de cette planète, et nous irons aider les forces au sol. Pendant ce temps-là vous serez en communication avec leur haut commandement pour glaner autant d'informations que possible sur nos frères disparus.

-Si vous voulez effectuer une attaque au sol, mon Thunderhawk est à votre disposions frère sergent Brüner.

Frère Hasmond venait de s'avancer de quelques pas vers le centre de la pièce, la lumière verte venait illuminer son visage buriné par les années. C'était un frère aux états de service impeccable et un pilote d'exception. Il était vêtu d'une armure carapace noire, aux couleurs des Black Templar, il ne pouvait lui et ses hommes porter des armures énergétiques, au même titre que Rudikher et ses hommes. Ils évoluaient dans des espaces restreints, la cabine de pilotage d'un blindé et le cockpit d'un thunderhawk. Ils n'y avaient simplement pas la place de se déplacer librement avec une encombrante armure énergétique.

-Je me vois dans l'obligation de refuser, frère. Vous resterez en soutient. Nous effectuerons un largage par module d'atterrissage. La vitesse et la surprise seront importantes. Nous ne pouvons-nous permettre de perdre aucun de ses deux avantages.

-Sergent, si vous me permettez, vous aurez peut-être besoin d'un soutient blinder.

C'était le chef de char Rudikher, il avait la mine sévère et sérieuse d'un homme qui savait ce qu'il voulait. Il avait depuis trop longtemps fulminé de son incapacité à remettre son engin de guerre en état et maintenant il voulait prouver sa valeur au combat. Son visage ne trahissait aucune émotion, et son imposante moustache, qui barrait son visage, était entretenue à la perfection. C'était un homme droit, direct, bourru, mais on pouvait compter sur lui. Un vétéran qui savait ce qu'il faisait.

-Nous ne pouvons vous déployer Rudikher, vous et vos hommes, nous n'avons pas les moyens pour l'instant, d'avoir un équipage qui pourrait déposer votre blindé sur le théâtre d'opération par le biais du Thunderhawk de transport. Nous formons en ce moment même des servitors qui pourront le piloter.

-Je comprends, répondit-il en baissant la tête. Il me tarde d'aller au combat.

-Comme nous tous, mon frère. Le rassura Brüner.

Tous les guerriers présents hochèrent la tête en silence, c'était la vérité, ils étaient nés pour tuer, pour aller au combat et remporter des batailles. Ils étaient forgés pour la guerre. Et ils leur tardaient d'aller à sa rencontre.

-Bien, c'est décidé, nous y allons. Lança le capitaine Ström, son cigalho coincé entre ses dents blanches, un large sourire se dessinait sur ses lèvres.