221C Baker Street

"Comment le tuer ? Sherlock, tu ramènes un cochon vivant à la maison le jour du réveillon de Noël et tu me demandes comment le tuer ?

- Tu m'as mal compris. Je sais comment le tuer, c'est pour ça que j'ai ramené un hachoir à viande. Ce que je t'ai demandé, c'est de le tuer. C'est toi le médecin après tout et j'ai besoin d'une mise à mort des plus précises.

- Je-" John fait quelques pas de plus dans l'espace encombré du salon, écarte les mains comme pour désigner la pièce, le cochon entravé au pied de la table et en train de fourrager dans le tas de journaux qu'ils gardent pour allumer le feu. Le geste pourrait tout aussi bien signifier exaspération que désespoir impuissant - même si ce dernier est peu probable connaissant John.

"Bon sang Sherlock, je suis médecin, pas boucher ! Et quand bien même, par tout les dieux, qu'est ce qui t'a laissé croire un seul instant que j'accepterais d'égorger un cochon dans notre salon ?

- En fait je pensais plutôt faire ça dans la salle de bain."