XOXO Hermione

Hermione se réveilla difficilement, ses yeux peinant à s’adapter à la lumière tamisée de la pièce. En se redressant légèrement, elle remarqua qu'elle se trouvait dans une petite chambre un peu usée, décorée de façon simple. Le lit était modeste, mais une chaleur réconfortante émanait de l'endroit.

Elle tenta de se lever, mais une douleur aiguë dans le ventre la fit grimacer. En soulevant le tee-shirt qu'elle portait, elle découvrit un immense bandage blanc, impressionnant par sa taille. La confusion envahit son esprit. Que s'était-il passé cette nuit ?

La porte de la chambre s’ouvrit doucement et la silhouette d'une belle jeune femme blonde apparut dans l'encadrement. Hermione pensa immédiatement : C'est l'ange qui m'a sauvé. Mais maintenant que ses facultés étaient presque complètement revenues, ce qui intriguait le plus la jeune écrivaine était la couleur des yeux de son sauveur, un bleu intense et profond qui semblait capturer la lumière de la pièce.

“Tu es réveillée, bonjour,” dit la femme avec un accent français délicat. 

“Je m’appelle Fleur. Je viens refaire ton pansement, et ensuite, tu pourras déjeuner.”

Fleur montra la trousse à pharmacie qu’elle tenait en main, ses gestes assurés et professionnels. Hermione était sous le charme du petit accent français de sa sauveuse.

“Je m’appelle…” Hermione tenta de continuer, mais son esprit vacilla. Le coup violent à la tête avait laissé des séquelles. 

“Merde, je ne sais plus comment je m’appelle.”

Fleur fronça légèrement les sourcils. 

“Et tu n’as ni papiers, ni téléphone ? Tes agresseurs t’ont tout volé avant que j’arrive.”

Hermione cligna des yeux, tentant de comprendre la situation. 

“Pourquoi je ne suis pas à l’hôpital ?”

Fleur soupira, un éclat de regret dans ses yeux. 

“Désolée, avec ta tenue et l’endroit où tu te trouvais, j’ai pensé que tu étais une des travailleuses qui avait rencontré le mauvais client.”

Hermione se redressa en se tenant le ventre, l’expression de son visage passant de l'incompréhension à la colère. 

“Tu m’as prise pour une prostituée !? Je ne sais peut-être pas qui je suis, mais je ne suis certainement pas une prostituée.”

Fleur, visiblement désolée, se précipita pour s’excuser. 

“Je suis vraiment désolée. Ce n’était pas mon intention. Laisse-moi voir ta blessure. Ne t’inquiète pas, je suis infirmière. Ta coupure n’était pas très profonde, je t’ai recousue sans problème.”

Hermione, bien que contrariée par la confusion initiale, se calma en voyant la sincérité dans les yeux de Fleur. 

“Même si tu as mal interprété la situation, je te dois la vie. Alors, merci, Fleur.”

Fleur esquissa un sourire réconfortant. 

“De rien. Pendant que tu retrouves la mémoire, je vais devoir te donner un prénom.”

Hermione balaya la pièce du regard et aperçut un livre posé sur la petite table de chevet. Elle le ramassa avec difficulté et lut le titre : “Madame Bovary”.

Elle leva les yeux vers Fleur, un sourire naissant sur ses lèvres. 

“Que dirais-tu d’Emma ?”

Fleur examina Hermione, ses yeux scrutant la jeune femme allongée sur le lit. Après un moment de réflexion, elle hocha la tête. 

“Emma te va bien.”

Hermione, désormais connue sous le prénom d'Emma, passa une semaine en compagnie de Fleur pendant que sa blessure cicatrisait. Les jours s’écoulèrent lentement mais agréablement, et Emma se retrouva à apprécier de plus en plus la présence de la jeune infirmière française.

Fleur s'était révélée être une personne fascinante, pleine de chaleur et de gentillesse. Au fil des jours, elle s’ouvrit à Emma, partageant des bribes de sa vie. Fleur Delacour était infirmière à Paris, mais elle avait souvent besoin de fuir la ville pour se ressourcer. Son petit appartement à Amsterdam était un refuge idéal, où elle venait se détendre loin de la frénésie parisienne.

Les deux femmes découvrirent des affinités inattendues, partageant des conversations profondes et des moments de complicité. Fleur parla de ses expériences en tant qu’infirmière, de ses voyages, et de ses passions. Emma, en retour, partagea des histoires de sa vie à New York, ses rêves, et ses aspirations d'écrivain.

Au fil des conversations, des brides de mémoire revinrent à elle, comme des éclats d’un passé flou. Elle se souvenait de détails de sa vie antérieure, des moments passés avec des amis, des lieux familiers, et même des fragments de ses livres. Ces souvenirs incomplets, bien que fragmentaires, lui offraient un réconfort et une certaine clarté. Cependant, son véritable nom lui échappait toujours, un mystère persistant dans le brouillard de son esprit.

Au terme de la semaine, alors que la cicatrisation d'Emma était presque complète, Fleur, inquiète de la perspective de laisser Emma seule, fit une offre généreuse.

“Je ne veux pas te laisser livrée à toi-même,” dit Fleur avec une sincérité palpable. 

“Viens avec moi à Paris. J’ai un appartement là-bas où tu pourras rester jusqu’à ce que tu te sentes prête à repartir. Il y a beaucoup de choses à découvrir à Paris, et je suis certaine que tu y trouveras l’inspiration dont tu as besoin.”

Emma hésita un moment, réfléchissant à la proposition. Mais la connexion qu'elle avait développée avec Fleur, ainsi que son désir de changer d'air, rendirent la décision plus facile. “Je n’ai pas besoin de réfléchir davantage,” répondit-elle avec un sourire. 

“Je serais ravie de t’accompagner à Paris. J’ai beaucoup apprécié notre temps ensemble et j’ai développé une véritable affection pour toi, Fleur.”

Fleur sourit, visiblement heureuse. 

“Parfait. Nous aurons tout le temps de découvrir Paris ensemble, et je suis certaine que cela te fera beaucoup de bien.”