Le Masque des Métamorphoses

Henri passa deux jours supplémentaires à l’hôpital du Mont-Tartare, avant que son frère Philipus et sa femme Ludmila ne viennent le chercher, afin de lui permettre de prolonger sa convalescence et de s’aérer l’esprit dans leur belle longère.

Philipus était un gaillard bien bâti, aux épaules larges et suffisamment solides pour supporter son cou de buffle. Il portait une lourde veste sans manche en peau de dragon. En plus de ses tatouages qui recouvraient ses avant-bras jusqu’au cou, son visage comptait quelques balafres bien profondes. Les risques du métier, disait-il, fier de porter ses cicatrices comme un étendard. Il s’occupait d’un grand élevage de Cornedouces et devait parcourir le monde pour diversifier son cheptel et ses clients.

Ludmila était une femme longiligne avec un tempérament bien trempé. Elle avait les traits sérieux et un regard de chat, mais il fallait mal la connaître pour la juger ainsi, car elle était en vérité prompte à aborder la vie d’un rire débordant, avec en force de caractère ce que son mari avait en force physique. Elle aimer enrouler ses longs cheveux blonds dans un ruban de soie et, de ses yeux d’un bleu scandinave, elle savait lancer un regard noir qui ramenait l’ordre à la maison.

A l’évidence, il ne valait mieux pas se trouver au milieu du couple quand il se disputait, ce qui arrivait assez rarement. Un peu bourru, peu enclin à exprimer ses sentiments, Philipus n’en était pas moins follement amoureux de sa femme. En retour, patiemment, Ludmila avait appris à connaître Philipus. Elle avait découvert une sincère sensibilité derrière cet homme des grands airs et maladroit tant il était spontané. Le couple s’était bien trouvé.

Le jeune frère et sa femme étaient parents de deux solides garçons prénommés Jack et Simon, pleins d’entrain et d’énergie, surtout capables de retourner la maison en moins de temps qu’il n’en faut pour cligner des yeux. Ludmila avait décidé de travailler chez elle quand son mari partait en vadrouille. Non seulement de s’occuper de ses deux marmots qui en vérité s’occupaient tout seuls (il fallait plutôt surveiller l’état de santé de la maison), Ludmila effectuait des tâches en tout genre, comme soigner les bêtes que son mari rapportait de ses voyages. Elle aidait pour nourrir, mettre bas, tondre, curer, réparer, mais aussi tailler, découper, dépecer ; aucune de ces pratiques n’avait plus de secret pour elle. Mais ce dont elle était le plus fière, après sa famille, c’était de sa petite boutique qu’elle avait ouvert au bout de sa belle maison, perdue entre deux collines et adossée au vaste bois du Dolmen. Le bois du Dolmen était un lieu ancestral du monde magique, là où, une fois par an, se réunissait la communauté des sorciers du comté pour un repas jovial et arrosé, bercé de musique et de rires.

Dans sa petite boutique, Ludmila vendait de la viande, des œufs, des produits du portager, quelques vêtements qu’elle cousait elle-même, et à tous les magiciens qui passaient dans le Comté, on leur conseillait d’aller faire leurs emplettes chez Lulu, pour y goûter sa terrine de garenne au crin de Licorne et son baba-au-cidre. Autant dire qu’ils étaient nombreux, à commencer par sa propre famille, installée dans le coin depuis une époque où les sorciers étaient encore appelés des druides.

Ce matin-là, plusieurs jours après être sorti du Mont-Tartare, Henri s’enroula dans une longue cape de cuir marron que lui filait son frangin, attrapa les bottes montantes en peau de croco (elles étaient si épaisses qu’il dut forcer pour les chausser), et mit une paire de gants anti-abrasifs deux fois plus large que ses mains. Tout cet attirail, encombrant à vêtir et insupportable à porter, avait pour but de résister à de violents chocs comme ceux causés par un gourdin de troll. Henri était aussi à l’aise qu’un chevalier en armure. Pour prouver l’efficacité de son équipement, Philipus prit une lourde masse et frappa fort sur ses propres bottes. La masse rebondit comme sur un pneu.

—   Tu vois, je n’ai rien senti, tu peux essayer si tu veux.

Il souleva la masse, prêt à frapper Henri au thorax.

—   Je te crois, je te crois, dit Henri qui n’avait nullement envie d’être aplati comme une crêpe.

Philipus avait sollicité son aide. Il voulait se rendre dans le pré aux Cornedouces pour en séparer le mâle des femelles. Les Cornedouces étaient une sorte de bovin originaire des pays de l’Est. Seulement les mâles (appelés Calidors) avaient comme leurs cousins un caractère de séducteur. Un reproducteur pour cent femelles, voilà qui était largement suffisant pour entretenir ce vaste troupeau.

Afin de mettre bas tranquillement, début printemps, les Cornedouces devaient profiter de l’automne et de l’hiver pour se reposer loin de toute courtoisie. Seulement le mâle de Philipus ne se laissait pas faire. Bourru, un peu têtu, à l’image de son propriétaire, il était capable dans son emportement de ravager les clôtures, de piétiner son harem, voire de blesser gravement quelqu’un. Philipus l’avait surnommé Hercule.

Effectivement, la bête impressionnait, trois tonnes de muscles reluisants pour deux mètres cinquante au garrot. Chacune de ses cuisses était plus haute qu’un homme, et un coup de tête pouvait vous envoyer cueillir les étoiles. Les bottes lourdes et épaisses d’Henri tenaient entièrement dans les traces de sabots qui meurtrissaient un sol ravagé d’ornières par temps de pluie.

Philipus avait renforcé toutes ses clôtures à l’aide de sortilèges, et il était aujourd’hui à court d’idées. Pour cueillir les pommes qui pendouillaient dans le verger d’à côté, Hercule passait son énorme museau par-dessus la barrière. Hélas pour elle, ses travers cédaient fréquemment sous le poids de la bête qui, en poussant chaque fois, un petit peu plus, quand son mufle effleurait les fruits, finissait par l’enfoncer complètement. Une pomme, c’est une pomme, se disait Hercule ; quelle idée de lui mettre le fruit de la tentation à portée de nez ! On ne sait jamais, le goût est peut-être différent d’une pomme à l’autre ; il fallait mieux toute les vérifier. L’animal ne broutait pas l’herbe, il labourait le sol, il ne cueillait pas les fruits, il abattait des arbres.

Le Calidor avait un énorme anneau métallique pendu entre les narines, anneau de vingt kilos qui ne suffisait pas toujours à calmer la fougue maladroite de la bête. Un jour, Philipus, aussi solide fût-il, se retrouva projeté une bonne dizaine de mètres en l’air, alors qu’Hercule lui donnait un simple coup de nez, histoire d’exprimer la joie qu’il ressentait en voyant arriver son propriétaire et ses deux bidons de céréales rien que pour lui.

Un autre jour, alors qu’Hercule s’était enfui, Philipus dut rameuter tout le voisinage afin de rapatrier la bête dans les meilleures conditions. Il s’était caché sous les ballots de foin d’une ferme moldue. On l’avait facilement retrouvé, vu que le hangar de taules qui recouvrait le fourrage s’était écroulé quand il avait percuté un de ses piliers en béton. Le tout avait été réparé dans la minute, ni vu, ni connu, et l’animal, à la vue d’un séduisant appât, s’était laissé reconduire comme un prince. 

Ce n’était pas une mince affaire que de séparer de son troupeau ce noble roi à fière allure, mais de tout ce qu’il possédait, après sa femme et ses enfants, Hercule était ce qui rendait Philipus le plus fier, et Philipus le seul concurrent qu’Hercule craignait vraiment, avec un excès d’admiration pour ce petit bonhomme si fort qui pouvait tenir deux pommes à la fois dans une seule main et franchir la clôture sans la forcer.

L’opération prit une bonne matinée. Henri se fit littéralement rouler dessus en voulant empêcher la bête de bifurquer. Il crut un instant que sa baguette ne fonctionnait plus. Ces créatures résistant aisément à la magie, il n’était pas facile de les déplacer contre leur volonté. Seule la cape avait fait son effet, empêchant le sorcier d’être piétiné comme un vulgaire moucheron. Enfin, piétiné, il le fut, mais dans de bonnes conditions.

Henri rentra s’assoir près du feu, trempé de la tête aux pieds, les bottes crasseuses et de la boue dans les oreilles. Il se demanda sérieusement s’il ne préférait pas être confronté aux boules de feu explosives de dangereux sorciers qui cherchaient à le tuer, plutôt que de se sentir comme une marionnette impuissante face à une brave bête qui voulait seulement qu’on la laisse tranquille.

—   D’habitude c’est moi qui ai ton rôle, lui avoua Ludmila en versant trois gouttes de potion dans du thé pour soulager les courbatures. Mais comme tu étais là…

—   Au plaisir de te rendre service, ronchonna Henri qui n’arrivait plus à différencier sa main gauche de sa jambe droite.

Il aspirait à un peu de calme quand déboulèrent en trombe Jack et Simon.

—   Tonton, Tonton, tu viens faire du Quidditch ?

Les gaillards avaient les épaules de leur père et l’énergie de leur mère, gènes dont n’avait pas hérité l’Auror. Fatigué, Henri jeta un coup d’œil dehors. Il pleuvait, comme à l’accoutumé les premiers jours d’automne, il était rincé.

—   Laissez tonton se reposer ! ordonna leur mère.

Les deux garçons sortirent déçus, têtes baissées.

L’Auror décida de faire une sieste dans un des confortables fauteuils confectionnés par Ludmila. Il étira ses jambes sur la table basse, savourant la moiteur des coussins. Au calme, apaisé, il était dans un moment d’assoupissement quand un cognard fracassa la fenêtre qui explosa en mille morceaux, frôla le bout de son nez, rebondit contre les murs du salon, et ressortit par le conduit de la cheminée. Deux secondes après, Henri vit Ludmila courir dehors sous la pluie, son rouleau à pâtisserie en main, telle une furie lançant des éclairs contre ses marmots.

—   VENEZ ICI TOUT DE SUITE, SI JE VOUS ATTRAPPE…

Il ne sait par quel sortilège (puisque le couple n’avait pas de serviteur à la maison), mais les cadres se replacèrent sur leurs crochets, les trous du mur se comblèrent, et la vitre se reconstitua des milliers de morceaux du puzzle qui trainaient partout sur le sol, sous le canapé, et même dans les poils du chat qui avait eu la mauvaise idée de se nicher sur le rebord intérieur de la fenêtre. L’animal se léchait les pattes quand des débris de verre quittèrent sa fourrure. Sans paraître davantage effrayé, a priori habitué à ce genre de mésaventures, il vint ronronner sur les cuisses d’Henri. Les vacances à la campagne n’étaient pas de tout repos, mais Henri s’y sentait bien, dans cette maison pleine de vie.

Pendant ce temps-là, dans un courrier express, suite à la requête que l’inspecteur avait envoyé à son supérieur, le ministre de la Défense Magique intimait à Martin de ne pas avertir les journaux. Je m’en chargerai moi-même, écrivait-il, en temps et en heure, quand j’estimerai que la situation le requiert. Il ne faut pas inquiéter la communauté inutilement, avait-il martelé, tamponné, vidimé de son sceau.

Sarah avait préféré reprendre le boulot malgré la proposition de l’inspecteur de se ménager une semaine de repos supplémentaire. Elle ne se sentait pas le moral de rester seule chez elle à tourner en rond.

—   Henri n’étant pas là, avait-elle répondu, je pourrais vous être utile.

Elle avait vu juste.

Quelque temps après, l’inspecteur déboula dans son bureau.

—   Mademoiselle Nicéphore, dit-il sans ménagement, un incident vient d’avoir lieu. Il implique des Moldus. Suivez-moi !

Sarah s'engagea dans le pas de Martin, sa cape flottant derrière elle comme un rideau soulevé par un courant d’air. D’une allure de train, ils dépassèrent des notes de service qui s’agitaient autour d’eux en essaim d’abeilles. Des collègues se poussèrent à leur passage, se collant contre les murs, regardant avec un brin de curiosité et d’envie cette fulgurante promotion dont elle avait été l’objet. Suite à l’accident, la rumeur s’était répandue au Cabinet qu’une demande à titre exceptionnelle avait été validée par l’inspecteur en personne, ce qui était chose rare, très rare, poussant autant à l’admiration qu’à susciter une forme de jalousie. L’inspecteur n’était pas réputé pour s’entourer de branquignoles, offrant des passe-droits à tire-larigot. Pour devenir sa nouvelle coqueluche, Sarah avait dû faire preuve d’un grand courage. Et si la bravoure de Sarah était connue de tous, mais que la cause de son malheur restait obscure, et que, pour ne rien ajouter, l’inspecteur se faisait laconique sur le sujet, les âmes les plus aigries commençaient à fantasmer un flirt secret entre l’inspecteur Lazare et mademoiselle Nicéphore du Cabinet des Affaires Moldues. Certains leur prêtaient une liaison de longue date, d’autres assuraient les avoir surpris, et les plus sages disaient que cela ne regardait personne. Sarah allait apprendre à rester droite dans ses bottes et à passer au-dessus de tous les commérages. Heureusement, ce genre d’enfantillage que l’on retrouve dans les cours d’école n’avait pas lieu aux bureaux des Aurors. Ces gens étaient trop occupés à traquer le chienlit pour s’encombrer de futilités.

Martin s’arrêta brusquement devant l’ascenseur. Sarah reprit son souffle les jambes coupées. Elle était à peine partie que ça lui tirait déjà dans les cuisses, contrecoup de sa précédente mission ; son cœur battait la chamade, il ne pouvait pas pomper plus vite. Elle s’efforça de ne rien montrer pour ne pas décevoir son chef. Il fallait que la machine se remette en route.

—   Je viens de recevoir une note urgente, expliqua l’inspecteur, alors que différentes portes se matérialisaient et disparaissaient aussi vite devant eux, apparemment une attaque sur des Moldus. Ça concerne peut-être notre homme.

—   Département Porte-au-loin et Poudre d’Escampette, dit une voix invisible. 

Ils longèrent un corridor et arrivèrent dans une salle où trois autres agents les attendaient. Parmi eux se tenait un gobelin en tunique bleue et un képi entre ses deux oreilles pointues. Sarah le connaissait bien, il s’agissait de Kraeck, expert faussaire chargé d’identifier les artefacts magiques. De tous les gobelins qu’elle côtoyait, c’était de loin le plus sympathique puisque c’était le seul qui daignait lui répondre. Il la salua un peu étonné de la retrouver ici.

—   Félicitations, mademoiselle Nicéphore, pour votre promotion, mutation ? Comment devrai-je dire ?

—   Evolution de carrière sera très bien, répondit Martin.

Il fit un tour de foule.

—   Tout le monde est là ? Allons-y, Braum nous attend sur place.

Martin fit un signe de doigt en direction d’une statue de phénix. Un jet de flammes vertes sortit soudainement du sol par les fentes d’une grille. Sarah sursauta mais ne réatterrit pas. Au contraire, elle fut emportée dans un tourbillon qui la compressa comme si un tuyau de caoutchouc se refermait sur elle. Une succession d’images défila sous ses yeux, de la montagne à la mer, de la ville à la campagne, avant de ressentir, une seconde après, le sol se durcir sous ses pieds. Ils s’étaient posés au milieu d’un cercle de pierres dans lequel on avait allumé un feu. Le Porte-au-loin-express permettait aux équipes d’arriver le plus rapidement possible dans des lieux inconnus.

Ils se retrouvèrent à côté d’une terrasse de café à une heure d’affluence. Des sorciers s’activaient pour sécuriser la zone et la rendre inaccessible à tous ceux qui n’étaient pas admis. La petite foule de curieux se dispersait, oubliant l’incident qui venait de se produire sous ses yeux ébahis.

Un sorcier, chauve, manches retroussées et une moustache de gaulois qui lui tombait de chaque côté des joues, se précipita vers eux ; il semblait les attendre. Derrière lui, sur les lattes de la terrasse du café, deux hommes et une femme étaient allongés par terre. Ils avaient le teint livide, les yeux grands ouverts, comme des poupées de cire que l’on aurait posées là, sous une ombrelle, pour ne pas qu’elles fondent au contact des quelques gouttes de pluie qui commençaient à tomber. 

—   Sait-on ce qu’il s’est passé ? demanda Martin sans perdre de temps.

Il s’avisait auprès de Garius Braum, l’homme qui avait accouru. Monsieur Braum était le premier arrivé sur place. C’est lui qui avait averti les services et installé le Porte-au-loin-express.

—   Inspecteur, répondit Garius, merci d’être venu si vite.

Il était ce qu’on appelle dans le jargon un Patrouilleur. Sa mission principale : arriver comme l’éclair sur les lieux où l’on soupçonne une interaction entre les mages et les non-mages. Garius réalisait ce travail à la perfection depuis quinze ans. Sa tâche la plus importante était d’étouffer l’affaire dans l’œuf, avant que le monde moldu ne s’en empare. Il fallait, pour faire ce job, être très flexible et avoir de l’imagination. Par exemple, il avait dû adapter ses méthodes quand il comprit que les Moldus étaient en mesure d’enregistrer rapidement tout ce qu’ils pouvaient voir dans des petits boitiers. C’est en partie grâce au travail de Garius et de ses semblables que le monde des sorciers pouvait rester à l’abri du monde des non-mages. C’était un métier bien payé, quoique peu reconnu car peu connu. Le sorcier lambda s’intéresse peu, par nature, à tout ce qui n’est pas magique.

—   Nous avons un Moldu qui a tout vu, dit Garius en désignant un homme assis par terre, hébété, la peau rougie et imbibée de saleté.

Il regardait autour de lui ces étranges zouaves dans leurs longues capes.

Le petit groupe s’approcha. Martin en avait suffisamment vu pour savoir quelle était la cause de la mort.

—   Bonjour monsieur, dit-il en s’agenouillant à côté de lui. Je suis l’inspecteur Lazare, et je suis là pour vous aider.

Au nom « d’inspecteur » l’autre l’agrippa d’un brusque mouvement par l’épaule, la main tremblante.

—   Inspecteur ! Vous êtes inspecteur ? Que se passe-t-il ? Je crois que je perds la tête !

—   Non vous ne perdez pas la tête, répliqua calmement Martin, du moins pas encore.

Il plongea son regard droit dans les yeux du Moldu, ses pupilles marrons d’une lueur des mauvaises herbes se dilatèrent.

—   Vous allez me dire tout simplement ce que vous avez vu, continua Martin d’une voix limpide et posée. Vous allez me décrire calmement et dans l’ordre ce qu’il s’est passé, ce qui vous revient à l’esprit, ce dont vous vous souvenez.

L’autre bégaya en clignant des yeux.

—   Je…je…je buvais ma bière, tranquillement, je sirotais quoi. Ce n’était que ma troisième pinte, pas de quoi soûler un homme. Pour une fois j’avais pris une brune. Mais elle avait un goût amer. Je n’aime pas trop les brunes, celle-là ne fera pas exception. J’ai bu une gorgée, j’ai essuyé la mousse, comme ça, d’un revers de manche, quand tout d’un coup, sans prévenir... il s’est mis à pleuvoir. Je n’étais pas abrité, je suis allé me mettre dans le coin. Là, j’ai posé ma bière sur le pot de fleurs, le temps de retrouver mon tabac, et quand j’ai mis la main dessus, j’ai fait tomber mes feuilles. Je me suis penché pour les ramasser, j’étais à genoux, derrière les plantes, et je n’arrivais pas à me relever à cause de mon lumbago. Au même moment un homme est apparu comme ça, POUF, de nulle part, juste devant la terrasse. C’était un drôle d’homme, ah ça oui, un drôle d’homme avec sa capuche pointue ridicule qui lui tombait jusqu’au pif. On aurait dit l’empereur dans Star Wars. Il s’est approché, et il a crié un truc, un truc… il a crié, un truc comme ça, il a baragouiné… je n’ai pas compris, du délire. Ensuite il a pointé un bout de bois vers la table des trois jeunes qui papotaient tranquillement, puis il a encore crié un autre truc incompréhensible : « A VOILA LE CALVA ! A VOILA LE CALVA ! » Il y a eu un grand flash vert, oui, c’est ça, deux grands flashs verts même. Je me suis protégé les yeux parce que la lumière me faisait mal, et les jeunes se sont affalés sur leur table et sur leur chaise. Il y en a même un qui est tombé par terre comme s’il était soûl. Le pauvre avec sa limonade. J’ai cligné des yeux, et le bonhomme avait disparu, mais il n’y avait pas d’calva. J’ai bu ma bière cul sec en pensant à une hallucination, j’ai roulé ma clope, et v’la que sont arrivés des espèces de magiciens qui lancent des incantations dans tous les sens.

L’homme se mit à pleurer.

—   Si ma pauvre mère me voyait !

—   Allons, allons, dit Martin en lui proposant un mouchoir.

—   Je suis foutu je vous dis, je pète un plomb. Mon toubib m’avait averti. La drogue c’est mal. Faudrait demander au brasseur ce qu’il a mis dedans ! Vous le ferez inspecteur ? Vous n’allez pas m’enfermer, hein, pas encore ?

Martin avait tout enregistré au mot près. Quand le Moldu eut fini, il se redressa, invitant le témoin à en faire de même à l’aide d’une accolade.

—   Merci l’ami ! Sachez que je suis très reconnaissant de votre témoignage, je vais de ce pas me renseigner.

—   Oh merci, merci. Je vais me faire soigner inspecteur, je vous jure que je vais me faire soigner.

—   Je ne m’inquiète pas, dit Martin. Mais promettez-moi de ne plus abuser de ça.

L’inspecteur se retourna vers Garius Braum et lui fit signe d’accomplir la sale besogne. L’homme avait déjà tout oublié et s’apprêtait à reprendre une vie normale. Garius Braum revint vers eux.

—   D’autres témoins ? lui demanda Martin en regardant les corps.

—   Oui, deux autres, mais ils étaient plus loin et n’ont pas tout vu. Néanmoins les bribes de leurs témoignages concordent.

—   Gardez-les un instant, j’arrive.

Martin avança d’un pas à l’endroit que le Moldu avait indiqué pour désigner le tueur. Il essayait de reconstituer mentalement la scène. Sarah s’arrêta devant lui, en attendant les ordres. A vrai dire, elle ne savait pas trop comment réagir. Elle se contenta d’observer son chef.

—   A quoi pensez-vous inspecteur ?

—   Je pense que ce crime grossier n’est pas l’œuvre d’Ovide.

—   Et comment en arrivez-vous à cette conclusion ?

—   Parce que ce n’est pas dans son intérêt que de nous indiquer sa position, ni de laisser des témoins derrière lui. Ovide ne tuait pas par hasard, je crois qu’il choisissait précisément ses cibles, sans doute en lien avec son histoire. Ce qui le caractérisait, c’était plutôt une forme de discrétion pour des crimes abominables. Il aimait être tranquille pour jouer avec ses victimes. Un sadique quoi.

Martin se tint le menton et fixa Sarah perdu dans les méandres de sa pensée. Ce regard que lui lançait l’inspecteur finit par inquiéter cette dernière.

—   Inspecteur ?

—   Je viens de réaliser un truc, expliqua Martin. Aucun Auror n’a jamais été en mesure de prouver qu’Ovide avait tué qui que ce soit. Il y a eu l’accusation d’Alicius Suspis, dont pour les raisons que l’on connait je me méfie, mais les seules informations dont l’on dispose réellement nous viennent des Mangemorts. Ce sont eux, à l’époque des grands procès, qui ont décrit les meurtres d’Ovide. Cependant, j’ai beau retourné le dossier, nous n’avons que des paroles, mais pas un seul témoin vraiment neutre, pas un elfe, pas un portrait, pas un fantôme. Comprenez que c’est un paradoxe que j’entends résoudre. Toujours est-il que ce qui vient de se passer ne correspond absolument pas à notre personnage. Lui, il a tout intérêt à rester discret, à se terrer dans l’ombre et à ne point se faire remarquer. Non, je penche plutôt pour un petit malin qui entend profiter de la situation.

Martin se retourna vers Garius.

—   Je vais confier l’affaire à Alicréole.

Le Patrouilleur acquiesça.

Martin craignait pourtant une chose, cette histoire allait faire un tapage d’enfer. Cela faisait vingt ans, dans le pays, qu’aucun sorcier n’avait attaqué publiquement des Moldus. Et il ne s’était pas trompé. Le soir même, la gazette la plus populaire du pays écrivait à sa une : « Triple homicides sur Moldus, le retour d’un mage noir ? Le silence des Aurors… (Suite page deux). » L’enquête était compromise, et Martin fut convié dès le lendemain dans le bureau du ministre.