Toutes les secondes avant

        La librairie baignait dans une lumière chaude. C’était l’été à Soho et même la petite boutique n’échappait pas à la vague de chaleur qui frappait l’Angleterre. Les fenêtres étaient ouvertes. Le bruit de la circulation et des passants emplissait la librairie, pourtant ordinairement silencieuse, d’un léger bourdonnement agaçant. L’air était lourd, bouillant, presque.

Mais cela ne dérangeait pas vraiment l’ange qui vivait dans la librairie. Ni son visiteur démoniaque, qui avait l’habitude de température beaucoup plus chaudes. Crowley était avachi dans un fauteuil. Il fixait la rue d’un air désintéressé. Ses lunettes de soleil ne sortaient pas de l’ordinaire, pour une fois. Cela agaçait un peu le démon. Il aimait bien sortir du lot. Dans la rue, les humains portaient eux aussi des lunettes de soleil, et des chapeaux et se plaignaient de la température. Crowley retenait un ricanement. La plupart d’entre eux finiraient en Enfer, alors le réchauffement climatique n’était que la première (et minuscule) première étape avant la véritable fournaise. Les jambes du démon se balançaient dans le vide, au-dessus de l’accoudoir, battant un rythme que lui seul pouvait entendre. Il s’ennuyait ferme.

« Crowley, s’il te plait, tes pieds… Je conserve ce fauteuil depuis deux siècles et j’y tiens vraiment… » se plaignit Aziraphale en s’approchant de lui.

Le démon daigna tourner son regard vers lui et sourit avec insolence. L’ange portait son complet costume comme d’habitude. Crowley restait vêtu de noir. On peut dire qu’ils ne faisaient pas trop d’effort pour cacher que la température n’avait pas de prise sur eux.

« Mes pieds ne touchent pas le fauteuil, l’Angelot, regarde. » s’amusa-t-il en battant des pieds dans le vide.

Aziraphale soupira.

« S’il te plait Crowley… »

Il avait pris ce ton et cette moue, cette attitude de supplique qu’il prenait parfois, et qui faisait toujours fondre Crowley. Le regard lumineux, la lèvre qui tremble légèrement et une voix douce, si douce… Soupirant, le démon se releva de mauvaise grâce. Il n’arrivait décidément pas à résister quand Aziraphale le regardait ainsi et il se demanda si l’ange avait conscience du pouvoir qu’il avait sur lui. Certainement pas. Cette idée dérangea le démon. Cette sensation d’être en infériorité, impuissant.

D’un pas élastique et gracieux, Crowley s’approcha d’Aziraphale. Ils étaient très proches maintenant, il sentait l’air chaud onduler entre leurs deux corps. Le démon eut un sourire, son plus beau sourire, celui qu’il réservait à l’ange.

Alors, lentement, il attrapa le col de chemise d’Aziraphale qui était mal mis. Il prit le temps de le réajuster, touchant, frottant, glissant sur la clavicule de l’ange. Une fois sa tâche méticuleusement terminée, il leva les yeux et croisa le regard d’Aziraphale. Ses joues avaient rosi et quelque chose d’inconnu flottait dans ses yeux. Du trouble ? Du désir ? Le cœur de Crowley hoqueta dans sa poitrine et il se recula brusquement. Cela le remuait de constater qu’il déstabilisait l’ange. Il se racla la gorge et se détourna pour faire semblant de s’intéresser à un livre.

Mais, s’il devait être honnête, il devait avouer que cette information l’intéressait au plus haut point.