La roue de l'écriture (et plus si affinités)

Smee tapotait nerveusement le jable d’une bouteille d’hydromel, couchée près de ses sœurs, dans la cave du Hook’s Club. Il se maudissait de ne pas avoir de montre avec lui, pour surveiller le temps qui s’écoulait. Mais son patron avait une aversion viscérale contre cet accessoire. Une série de bruits de pas dans l’escalier de pierre le mit en alerte. Son client arrivait.

Ce petit trafic secret lui permettait d’arrondir ses fins de mois sur le dos des gamins perdus accrocs à toutes sortes de drogues. L’une d’entre elles était particulièrement prisée.

- T’en as ? demanda l’ado maigrelet. Ses tremblements trahissaient le manque.

- T’as d’quoi payer ? rétorqua Smee.

Maladroitement, le jeune lui tendit deux pièces d’or poinçonnées d’une tête de mort. Smee croqua dedans pour vérifier leur authenticité. Satisfait, il extirpa une bouteille de sa niche. Elle ne contenait pas de vin, mais une réserve de poudre scintillante bleutée. De la poudre de fée.

- Tiens. Avec ça, crois-moi, tu vas planer.