Les confessions de l'Immortel

L'obscurité de la maison Swan semblait différente ce soir-là.

Pas plus sombre.

Plus lourde.

Comme si les murs eux-mêmes avaient entendu des choses qu'ils n'auraient jamais dû connaître.

Bella poussa doucement la porte de la cuisine.

Charlie était assis à la table.

Son uniforme était encore sur lui.

Mais son chapeau reposait au sol.

Il ne regardait pas les dossiers.

Il regardait ses mains.

Comme si elles appartenaient à quelqu'un d'autre.

Lorsqu'il leva les yeux vers elle, Bella comprit immédiatement.

Il n'était pas en colère.

Il avait peur.

— Tu ne m'as jamais dit qu'il ne respirait pas.

La phrase tomba doucement.

Et pourtant elle fit plus de bruit qu'un cri.

Bella resta immobile.

— Charlie...

— Ne me mens pas.

Sa voix n'était pas celle du shérif.

C'était celle d'un père.

— J'ai passé ma vie à regarder les gens quand ils pensent que personne ne les observe.

Il baissa les yeux.

— Carlisle Cullen ne faisait pas semblant d'être calme.

Un silence.

— Il faisait semblant d'être humain.

Bella sentit son souffle se bloquer.

Charlie secoua lentement la tête.

— Je ne sais pas ce qu'il cache.

Il se leva.

— Mais je sais une chose.

Il planta son regard dans le sien.

— Tu as peur pour lui.

Le silence remplit la cuisine.

Bella aurait préféré une accusation.

Une dispute.

N'importe quoi.

Mais Charlie avait compris la seule chose qui comptait.

Elle avait choisi un camp.

— Si tu continues cette enquête...

Sa voix trembla légèrement.

— Je ne sais pas ce qui arrivera.

Charlie ferma les yeux une seconde.

— Moi non plus.

Puis il prit son chapeau.

Avant de monter, il s'arrêta dans l'escalier.

— Fais attention, Bella.

Un silence.

— Parfois, les choses qu'on veut sauver sont celles qui peuvent nous entraîner avec elles.

La maison redevint silencieuse.

Puis un bruit attira son attention.

Un léger frottement contre la vitre.

Bella se retourna.

Sur le rebord extérieur de la fenêtre, protégé de la pluie par une enveloppe sombre, se trouvait un morceau de papier.

Pas de nom.

Pas d'explication.

Seulement une écriture qu'elle connaissait.

Celle de Carlisle.

Elle ouvrit l'enveloppe avec des doigts tremblants.

Une seule phrase était inscrite.

"Isabella, si vous lisez ceci, alors j'ai oublié une partie de ma journée."