Sons of Anarchy: bienvenue à Chicago.

"Cher Jackson,

Un an maintenant que tu n'es plus parmi nous. Un an que tu as laissé tes deux enfants orphelins. Beaucoup de personnes ont souffert au court des dernières années, si ce n'est tout le monde. Du côté de SAMCRO, Tiggy a perdu une fille. Bobby, Clay, Opie, Juice, Otto, Piney, Kozik et d'autres ont perdu la vie. Du côté de Chicago, j'ai perdu ma mère, mon frère, trois de mes frères d'armes. Si on enlève cet aspect peu aguicheur, on peut parler d'un véritable renouveau dans nos vies depuis que la famille Morrow-Teller ne dirige plus les Sons. Ta décision de sortir du trafic d'armes nous a mis à genoux face aux mexicains, la eMe a commencé a torturer Larry en prison. Sùarez a fait tuer Marius et llawen.

À vrai dire, maintenant que tu n'es plus là pour dicter les faits et gestes à chacun de tes chapitres à travers le monde, une certaine indépendance s'est dégagée. Plus besoin de s'arracher les cheveux à l'idée de voir ta réaction sur X décision prise par nous-mêmes. Voler de nos propres ailes nous a permis de nous lancer dans la drogue aux côtés des blacks.

Voilà ce qu'il se passe sur terre depuis ton départ, Jackson.

Tu nous manques, mais tu ne manques pas au club.

Kurt."

Kurt sort de sa chambre, le poing serré. Pensif, il avance vers la salle commune du clubhouse et salue un à un les autres membres. Il s'arrête au niveau de Conrad, son vice-président pour le nourrir de paroles glaciales:

"LiAngelo est mort, Conrad."

Le grand irlandais lève les yeux vers son président, effrayé, puis se laisse tomber comme de la roche sur le billard. Le frère de son meilleur ami, et membre des Sons of Anarchy, a rendu l'âme quelques heures plus tôt. Rien ne laissait pourtant supposer sa mort, ni maladie, ni problèmes de santé. Ses dents grelottent machinalement et il est compliqué pour lui de communiquer:

- Comment... qui ? demanda-t-il.

- Les indiens.

- Pourquoi les Unktome feraient ça bordel ?

Kurt fixe Conrad et lui tend son téléphone allumé sur la section SMS. Un message reçu à 15 heures dit ceci:

"LiAngelo nous a parlé de votre petit arrangement avec les Iron Tribes, on vous avait prévenu: pas de drogues en-dehors de Chicago."

L'irlandais reste bouche-bée face à ce message. Le vote pris trois jours avant sur la vente de drogue à un club de la petite ville de Galena a coûté la vie à un membre important des Sons.

Des représailles doivent êtres faits pour l'intégralité du club. Kurt n'est bien entendu pas contre, les meurtriers de son frère doivent payer. Il enchaîne les coups de fils et joue de ses relations: un rendez-vous entre les Unktome MC et les 85th Hope Street (gang afro-américain, allié des Sons) est noté à 23 heures.

Une heure plus tard, Kurt reste encabané entre les murs de sa chambre en ruine. Miroirs, armoires, tiroirs, rien n'a résisté à la rage de cet homme. Bien qu'il sache que sa vengeance sera faite dans sept petites heures, il ne peut se calmer. Sa mère est morte il y a trois ans. Son père est en phase terminale d'un cancer. Sa soeur vit à Dublin et son frère vient de passer l'arme à gauche. Il est ravagé et rien ne peut, ni ne pourra, stopper cet ouragan prêt à frapper les côtes de l'Illinois.

Mais Conrad décide d'entrer dans l'oeil du cyclone pour communiquer avec celui qu'il surnomme "mon frère":

- Une réunion est programmé dans une heure pour décider de l'avenir des indiens.

Kurt lui fait signe de la tête et se redresse jusqu'à l'extérieur du clubhouse pour enlacer sa femme fraîchement arrivée.

- Kurt... je... je suis désolée pour Li... lance-t-elle les larmes aux yeux.

- Merci Leona... répond il en soupirant.

- Qu'est-ce qu'il va se passer maintenant ?

- On ne peut pas le ramener à la vie.

- Mais ?

- Les meurtriers vont mourir. L'arroseur arrosé.

Leona se retire des bras de son mari pour le fixer, horrifiée. Kurt l'embrasse pour ne pas aggraver la situation.

UNE HEURE PLUS TARD

Les membres des Sons sont regroupés autour de la table de réunion, Kurt entame la réunion en annonçant la mort de son frère.

- Mes frères, l'heure est grave. LiAngelo est mort.

Les hommes présents autour de la table restent sans voix. John, le Sergeant at Arms, se décide à combler le vide:

- Tu déconnes ?

Conrad tourne son regard vers John et lui fait un signe négatif de la tête, affirmant ainsi le décès de LiAngelo.

- Qu'est-ce qu'il s'est passé ? rajoute Ante, un membre.

- Les indiens ont appris notre accord avec les blacks. Ils ont pas apprécié. répond Conrad.

- Putain d'merde... on va faire quoi ? surenchérit Ante.

- Justement. C'est pour ça qu'on est là. Kurt intervient, le poing contre la table. On doit voter ce qu'il va se dérouler ce soir. On a un rendez-vous avec les indiens à 23 heures à Hilton Street. Je veux qu'ils crèvent. On doit les éliminer.

- Ça lancerait une putain de guerre !

- Ante. C'est eux qui ont lancé la guerre. réplique calmement Conrad.

- Ouais...

- Bon. Arrêtons de rire et de nous amuser. Kurt regarde un à un ses confrères. Qui s'oppose à la mort des Unktome ce soir à 23 heures, lors du rendez-vous entre eux et les noirs ?

Une seule main se leva, celle d'Omar, le Treasurer. Le regard de la plupart des hommes siégeant à cette table le regardent, surpris.

Kurt n'a même pas fait attention à son refus, il brisa le marteau contre son socle et se leva.

Dans six heures, les Unktome MC ne seront plus de ce monde.