221C Baker Street

Silence

Il n'est pas étranger à la solitude, mais le silence dans les pièces vides à une autre tonalité, une amertume nouvelle. Il se tient debout au milieu du désert chaotique qu'est le salon, violon abandonné dans un fauteuil, plateau de cluedo poignardé au mur, dossiers et récipients à demi-vides abandonnés comme s'il venait de partir.

S'il ferme les yeux il peut imaginer Sherlock avachi dans le sofa, et le silence qui l'entoure devient furieux et déterminé, habité.

Il rouvre les yeux, boite jusqu'à la porte.Il ne peut pas rester.

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Je t’aurais suivi

John l'a soupçonné dès la première nuit, il y a si longtemps à présent, quand il s'est laissé entrainer par cet homme qu'il connaissait à peine sur une scène de crime, dans une folle course-poursuite à travers les rues de Londres, qu'il l'a suivi dans l'obscurité et tué un homme pour lui.

Ça n'a fait que se confirmer depuis : peu importe où Sherlock va, John le suit. A travers la ville, dans les morgues, au travers des bas-fonds les plus miteux et dans les palais les plus inaccessibles. Au sein d’installations militaires top-secrètes ; vers la prison même, si c'est là que mène leur chemin, vers l'illégalité et le danger, sa main dans la sienne, le souffle court et le coeur battant, et il aurait suffit d'un mot, un seul, et John l'aurait suivi plus loin encore.

Mais Sherlock à lâché sa main et il n'a plus de direction, plus d'élan. Là où Sherlock est à présent, John ne peut se permettre de le suivre.

Mais ça ne l’empêche pas d'y penser, tard le soir, dans la solitude de l'appartement dépeuplé, contre sa paume le poids familier de son revolver.