Les Textes en Folie

Le verre à la main, Draco fixa une nouvelle fois son regard sur l'horloge se demandant si son invité avait le même fuseau horaire que lui ou s'il l'avait seulement pris pour un abrutit. Certe, cela faisait dix ans qu'il ne l'avait pas vu mais à leur dernière rencontre, Malfoy avait été clair : "Rendez-vous dans dix ans, même jour, même heure, même bar". C'était pourtant simple, non ? Limpide, même pour un Gryffondor. Et bien évidemment, il aurait dû s'en douter depuis le temps... Potter avait toujours été en retard. La ponctualité n'avait aucune signification pour lui.

_ Je vous sers quelque chose ? demanda une jeune fille au décolleté plongeant.

_ Harry Potter sur un plateau d'argent, s'il vous plaît, marmonna Malfoy en ignorant l'adolescente et ses avances.

Au bout de trois ans d'attente et après avoir épuisé sa patience du jour, le blond quitta le bar, retournant dans son appartement miteux en se demandant s'il allait un jour revoir ce crétin de brun mal coiffé.

OooOooO

Son manège recommença les 365 jours suivant. Il arrivait à partir de 18h00 - 18h30, il prenait sa place habituelle et il passait les trois prochaines heures à allonger son ardoise de dettes qu'il ne pourrait s'en doute jamais rembourser. Bien évidemment, il aurait pu abandonner, envoyer une lettre à Potter pour lui faire savoir à quel point il était mécontent ou carrément débarquer dans sa jolie petite vie bien rangée pour l'humilier devant sa belette femelle et pourquoi l'insulter elle aussi. Mais le manque de courage, de magie et d'argent pour le transport entre le bar et la belle maison de Potter l'avait convaincu de rester là où il était... C'est-à-dire, sur un tabouret tenant miraculeusement sur ses trois pieds.

_ Connard de Potter qui me fait patienter, siffla Draco en voyant sa fidèle horloge indiquer 18h03.

_ Tu exagères Malfoy, je n'ai que trois minutes de retard !

Croyant rêver, le blond se retourna lentement et ses yeux se fixèrent dans ceux émeraude de son vis-à-vis. Heureusement qu'il avait été éduqué, sinon il aurait la bouche entrouverte comme un idiot. Au lieu de cela, elle était douloureusement contractée et guidé par un ancien réflexe qui l'avait, par le passé, détendu, son poing atterrit dans la mâchoire toujours aussi solide, de son fidèle ennemi.

_ Enfin, si tu savais depuis quand j'attends ça, souffla Malfoy, soulagé d'un poids.

_ Mais c'est quoi ton problème, sale petite fouine ! s'exclama Potter après l'avoir regardé avec de grands yeux - preuve qu'il manquait sérieusement d'éducation -.

_ Je t'attends depuis un an Potter, UN AN ! Tu t'es perdu ? Le manoir de monsieur Potter est tellement grand que tu n'as pas réussi à en trouver la sortie ? À moins que ce soit le lit qui soit difficile à quitter ! s'écria méchamment Draco en avalant une gorgée de Whisky, espérant se calmer un minimum pour ne pas retourner à Azkaban avant un petit moment.

_ On avait dit dans dix ans !

_ Oui, justement, pas onze !

Le froncement de sourcil d'Harry le fit soupirer de dépit. Un gryffondor qui ne sait pas compter, en quoi était-ce si étonnant finalement ?