Acte 2 : Les Ailes de l’Alliance
CHAPITRE 1 : Les ailes brisées
Le Delphinus dérivait comme un Léviathan endormi dans le vide de la Bordure Extérieure. Autour de lui, l’espace d’entraînement était parsemé de débris et de cibles holographiques. Mais les véritables reliques étaient les appareils qui s'extrayaient de son flanc : des ARC-170.
Massifs. Bruyants. Robustes. Des vestiges de la Guerre Noire que Vyze maintenait en état par nécessité. Des machines parfaites pour apprendre la dureté du vol, et plus encore pour apprendre l’échec.
Ryn s’installa dans son cockpit. L’odeur d’huile chaude et de métal usé l'enveloppa comme une vieille connaissance. Ses mains trouvèrent les commandes de tir et de poussée avec un naturel déconcertant.
— Ne les brusque pas, Ryn, grésilla la voix de son instructeur dans son casque. Ces machines ont une mémoire, elles n'aiment pas être bousculées.
Ryn esquissa un sourire en ajustant ses gants.
— Moi aussi, j'ai de la mémoire. Et elle me dit qu'on peut tirer bien plus de ces vieux moteurs.
Dans un autre appareil, à quelques dizaines de mètres, Syla fermait les yeux. Elle ne touchait pas encore aux manettes. Elle écoutait le chant des turbines, analysait la télémétrie qui défilait sur son écran de bord. Son instructeur, un vétéran aux cicatrices de brûlures sur le cou, croisa les bras.
— Ici, gamine, on ne devine pas. On exécute les vecteurs.
— Compris, murmura-t-elle.
Mais elle ne regardait déjà plus ses écrans. Elle regardait le flux de la Force entre son appareil et celui de son frère.
Les moteurs hurlèrent. Un à un, les chasseurs plongèrent dans le noir.
— Formation en V. Maintenez les distances. Pas d’initiative inutile, ordonna le leader d'escadrille.
Ryn accéléra. Trop fort. Le lourd ARC-170 vibra violemment, ses ailerons S-foils peinant à stabiliser la poussée.
— Ralentis, Gris-4 ! Tu vas sortir de la ligne !
Ryn corrigea, mais son esprit était déjà ailleurs. Il sentait la position de Syla derrière lui, comme une extension de sa propre aile.
Syla observa la formation. Elle vit la micro-variation dans la trajectoire de Ryn avant même qu'il ne la réalise. Sans prévenir, sans un mot à la radio, elle ajusta son cap. Un mouvement infime, illogique selon les manuels de vol.
Ryn réagit à l'instant même. Pas parce qu'il l'avait vue bouger. Parce qu'il l'avait sentie. Les deux appareils se réalignèrent dans une symétrie parfaite, comme reliés par un câble invisible.
— Qui t’a donné cet ordre, Gris-5 ? lança l’instructeur de Syla, dérouté.
— Personne.
Le deuxième exercice commença : simulation de combat. Les cibles holographiques simulaient des chasseurs Droïdes Vautours, rapides et imprévisibles.
— Priorité à la discipline ! Pas de manœuvres individuelles !
Les ARC-170 peinaient. Ils étaient trop lourds pour ces virages serrés. Ryn força sur les palonniers, son visage se crispant sous l'effort. Il s’exposait. Il le savait. Mais Syla était déjà là. Elle coupa la trajectoire de la simulation, forçant la cible à virer exactement là où Ryn attendait.
Sans une parole, Ryn ralentit, laissa passer Syla, et ouvrit le feu.
Impact. La cible se volatilisa.
Puis une deuxième. Une troisième.
Ils ne parlaient pas. Ils ne coordonnaient pas leurs tirs par radio. Ils enchaînaient les passes d'armes avec une fluidité qui n'appartenait pas à des pilotes de dix-neuf ans, encore moins dans de vieux bombardiers de reconnaissance.
— Stop ! coupa le Leader Gris. Rentrez au hangar. Immédiatement.
Le silence retomba brutalement alors que les moteurs s'éteignaient dans le hangar du Delphinus. Les instructeurs descendirent des cockpits arrière, le visage sombre, indifférent à la sueur qui perlait sur le front des jumeaux.
— Vous n’avez respecté aucune consigne, commença l'un d'eux, sa voix moins autoritaire, presque pensive.
Ryn et Syla restèrent droits, silencieux.
— Et pourtant... c’était propre, ajouta un autre plus bas. Trop propre. Vous avez abattu ces cibles avant même que je puisse les verrouiller.
Les jumeaux se regardèrent brièvement. Ils ne voyaient pas où était le problème. Pour eux, c’était aussi naturel que de respirer à l'unisson.
Mais dans l'ombre du hangar, les mécaniciens et les soldats, qui avaient suivi l'exercice sur les moniteurs, échangeaient des regards inquiets. La rumeur, celle qui rampait dans les coursives du vaisseau depuis des mois, venait de trouver un nouveau souffle.
— Ils ne volent pas ensemble, murmura un chef de pont en essuyant ses mains graisseuses.
— Non, répondit son second. Ils pensent avec la même tête. C'est pas du pilotage, ça. C'est de la sorcellerie.