La plainte du vent s'est tue, le temps l'a emportée
Le cri des vagues n'est plus, la lune blanche l'a volé
Les murmures sourds des flammes, la terre a étouffés.
Il ne lui a suffi, somme toute, que de céder.
Le temps a écrasé les montagnes ancestrales
A détruit le Soleil, éteignant la lune pâle
L'aimant rond qu'elle était, dans un dernier râle
A hurlé à la nuit l'invasion de ce mal.
Une ombre a attrapé l'air vif qui s'enfuyait
L'a, contraint et forcé, obligé à céder.
Et le vent, plus jamais, jamais ne soufflera
Sur les plaines dont le sol a séché cette nuit-là.
Lentement, dans un silence, la Terre de tourner,
Sans une protestation, s'est soudain arrêtée.
La chaleur des déserts, on ne sait où envolée,
A laissé à sa place une morsure glacée.
La vie, d'un coup est morte.
Elle a fui, lâchement.
Et partir de la sorte
N'est pas partir gaiement.
C'est une sortie honteuse sur un tapis de fleurs
Aux pétales desséchés, aux tiges racornies
La lumière s'est éteinte, la noire Faucheuse a ri
En tuant de l'Histoire le vénérable cœur.